«Алло. На «Наив»?.. Ну, не знаю… Нет, видимо. Нахаляву!.. Тогда пойду.»

Через час я стоял на крыльце Саратовской областной филармонии им. Шнитке, попивая вторую уже бутылку пива. Вокруг, разбившись на группки, занимались аналогичным употреблением алкоголя с периодическими рейдами за угол молодые, в основном, панки. Так они себя называют. Стоит девушка лет четырнадцати-шестнадцати и паренёк с ней рядом чуть старше. Курят. Пьют. Булавки, нашивки. Всё, как положено. Панки… Легко, а главное, как приятно чувствовать себя таким изгоем общества, сидя на родительской шее, но при этом веря, что если взрослая жизнь вот-вот и настанет всё ж, ты таким же идеологическим неформалом и останешься. Это ж образ жизни, вы что?..
Ладно, отвлёкся. Так вот, стою я, мёрзну. Справа уже идёт какая-то разборка, слева диалоги про скинов.
Туда-сюда маячат изрядно подвыпившие девицы в поисках пары билетиков рублей эдак за 100.
Я улыбаюсь, вспоминая наши безбилетные, времён прошлого века, походы по концертам с девизом:
«Нужен билет – напечатай!»

О, вот и товарищ мой подошёл. Поприветствовав друг друга взяли ещё пива
(как к зиме ближе, так обязательно дадут из холодильника), выпили и пошли на концерт.
Спустясь для начала в туалет, вижу уже оторванную каким-то «меломаном» со стены кабинки облицовку.
И в очередной раз ловлю себя на мысли: «кто ж придумывает устраивать Такие концерты именно Здесь».
Понятно, что и филармонии надо как-то хоть что-то зарабатывать, но всё же.
Одно дело, «ДДТ» или «Калинов мост», но «Наив»!!! Они ещё Егора привезли б сюда!
«Пьяные, наколотые! Мы и слова то не знали такого: наркотики»,
- это друг мой тем временем завёл разговор с престарелыми гардеробщицами.
«Да, ходили, конечно, и мы на танцы, но чтобы…» «Ивановна, слышь»,
- прерывает первую ораторшу её коллега.
- «Тут сейчас из женского туалета парень вышел. Прётся такой весь…»
Не дослушав диалог, поднимаемся наверх, где уже гремит музыка.

Пристроившись в задних рядах за спинами оттягивающейся толпы,
я принялся вкушать музыкальные творения «Наива».
И тут сделал небольшое такое для себя открытие, что ни одной песни Чачи и компании я не знаю.
Да, стареешь, парень. Ну да ладно. Сквозь поднятые мелькающие руки молодняка в майках, расписанных
«Punk not dead» и т.п., созерцал я сценопредставление.
Выпитое пиво почему то не принесло мне желания слиться с толпой и побеситься.
И снова очередная мысль обосновалась в моём мозгу: «ну хорошо, в филармонии… но почему в среду?
Иначе можно было б выпить посильнее да покрепче и уж найти общий язык с бесновавшейся толпой,
получив свою поцию адреналина. А так, завтра на работу, со всеми вытекающими последствиями.»
Тем временем ребята на сцене зажигали зал опытной рукой мастера,
и зал периодически отвечал незамысловатым: «Панки, хой!»
Над толпой летали надутые презервативы, кого-то периодически забирали люди в форме…
В общем, всё по обычному сценарию…

Собираясь домой, ощутил какую-то пустоту. Вся энергетика концерта как-то прошла мимо меня.
Да, «мы чужие на этом празднике жизни», вспомнил я слова классика и направил стопы свои к выходу.
А на улице снова кучками с криками да песнями разбредались по своим убежищам наши саратовские панки: раскрашенные, окольцованные, рваные.
Двумя словами, обычные панки. И не хочется думать, кем они станут лет через пять
и как будут вспоминать это время, лихое и свободное.
Дай им Бог хоть сейчас пожить одним днём.

P.S. А ведь кто-то из них в этот вечер в первый раз посетил филармонию…

Спасибо denis за статью